Mon personnage ? Que dire sur lui ? Je devrais peut-être commencer par dire que Wess, aussi surnommé Finley est né le 01 Janvier 1983. à Memphis ce qui fait de lui un américain, actuellement, il est inspecteur de police. Dans la vie, il aime les femmes pas les minettes 'parait qu'aux dernières nouvelles, on lui prêterait une relation avec une couguar. FAUX. C'est un célibâtard, la gente féminine le fuit, c'est peut être du à son manque de stabilité affective. C'pas de sa faute s'il est jaloux, si ? et est seul, sans attâche, du moins attaché à une belle demoiselle mais c'compliqué. Il vit dans la jolie ville de Paradise depuis TROIS ANS et ses habitants le qualifient souvent de chieur, bougon, plus ou moins généreux et le reste, vous l'apprendrez en lisant l'histoire de sa vie.

Moi, c'est James, James Bond. En plus gros, en moins con.

Je n’avais pas d’but, pas d’avenir. Du moins, c’est ce que je pensais. Je pensais plein d’choses, pleins d’trucs cons et pleins d’trucs vrais. Je n’avais aucune ambition, juste des rêves et des illusions. Mec, les rêves sont faits pour être rêvés, reçu 5 sur 5. Je n’avais pas besoin d’aller puiser détermination et volonté quelque part pour jouer de mes neurones. J’étais persuadé de n’en avoir aucun. Alors, à 18 piges, j’ai claqué un baiser sur le front de la mater, échangé une accolade avec le pater et j’suis parti, tracer mon chemin, tracer une voie, en plein milieu des tranchées : USS Dwight D. Eisenhower, Afghanistan. Ce n’était pas beau, ce n’était pas moche et des combats, je n’ai entendu que des échos, du moins, avant que je n’y prenne part. Mon entrainement fini, deux ans après. De Wess Finley j’suis passé au grade d’officier Finley. A vous d’voir si prestige il y avait, parce que les tâches imputées n’étaient pas très reluisantes.

J’ai vu des horreurs, j’ai vu des gens mutilés, j’ai enchainé les tirs, j’ai pris les coups, je n’ai jamais flanché. Là ou d’autres échouaient, j’ai mis un point d’honneur à réussir. Réussir, c’tenir à la vie parce qu’au front, tout est de bonne guerre. Au front, ouai, tout n’est que mer-de. Et ‘faut dire, je m’y étais habitué, tellement que lorsque mon service fut fini, que je fus tout aussi vite remercié, je me suis retrouvé à jouer les portes manteaux. Pot de fleur, prenant poussière dans une New York, dégueulasse. Un matin, un appel et je me précipitai : billet d’avion, vol charter, direct sur Paradise. Vol vers « trou du cul du monde », un sourire aux lèvres. Ma vie, j’allais la mener, tenir les rennes, à défaut d’une mitraillette. Nouveau joujou, nouveau boulot. Arrivé là, j’ai chopé l’insigne et le petit calibre, plastoc ou ferraille, sérieux, tout me paraissait faux. Dans c’coin paumé, flic c’était sheriff, non ? Aucune idée. Surtout que fuck, 'parait qu' j’avais chopé l’syndrome post-traumatique.

« B’jour », je lançai à la jeune femme, vache à ses heures perdues, mâchant ostentatoirement son Hollywood chewing gum, avec la touche vulgaire des nanas de l’outback , agricultrice sauvageonne aux décolleté pigeonnant et pigeonné, rien dans l’crâne : essayez pour voir, allez y toquez, ça sonne creux : « J’ai réservé une chambre » « Une minute ». Son « une minute » ‘fallait l’entendre sérieux, mélodie du bonheur revisitée d’une voix gutturale, inquiétante. « Tenez, la 234, mon bichon ». Le « mon bichon » sonna comme une insulte mais, je préférai faire profil bas, blessé dans ma « pas très haute » estime de moi. Alors vexé, je m'en étais allé, sans dire merci.


« Et vous avez suivi quelle formation ? » Sérieusement ? Il avait les yeux posé sur mon CV. Un gros bloc de feuilles –classées pour la plupart- secret défense, foutage de gueule n’est-ce pas ? Dans les règles, en effet. Je m’éclaircissais alors la gorge, laissant mes références sortir à la manière d’une poésie, dramaturge, un brin rassis : « A New York, j’ai bossé un an à la brigade de stup’ » « Ah » « J’ai fait une formation supplémentaire cet été » « Ah ». BORDEL DE MERDE ? Est-ce qu’il pouvait argumenter ? « Bon et bien, allez rejoindre vos coéquipiers ». Trop gentil, je me laissai trainer jusqu’à la sortie, avant de saluer le « boss » qui n’avait de « boss » que les lettres d’or écrites sur sa porte et rejoignais les bouffeurs de donuts qui allaient m’servir d’équipe, un sourire carnassier étirant mes lèvres. TOUS AU CLUB FITNESS les amis.

Je tenais ce putain d’flingue, pointant droit sur un malfaiteur (étonnant, n’est-ce pas ? Il y a des malfaiteurs à Trouville), hésitant. Complétement flippé, ouai. C’était la première fois que je devais faire enjoue sur un civil, depuis mon retour d’là-bas. La première fois d’jà que je priais pour que ce soit la dernière. J’étais venu là, à Paradise pour jouir d’un emploi pépère. Mais le crime, n’avait –hélas- aucune frontière. « T’inquiète, c’est toujours comme ça, la première » « C’pas l’premier que j’couche alors remballe ton discours de réconfort. Déjà donné ». Je m’éloignai, grisé, paumé, déchiqueté. Ce n’était qu’un gosse. Merde au carré du cube, de la puissance 5. Voilà, c’est chier.

Le petit vieux me regardait d’un œil curieux, ouai, je n’ai fait aucune université, aucune école. Pas assez doué alors l’mot fléché, il m’a buté, une flèche entre les deux yeux. « Disque en deux lettres, c’est CD, jeune homme » MERCI, MERCI, beaucoup, ça faisaient DEUX heures que je buchais dessus. « Con » Pardon ? Je levai le regard, irrité vers la provenance de la voix féminine qui venait de s’adresser à moi : « QUOI ? », elle sourit, jolie : « Con, idiot en trois lettres, juste là » pointa-t-elle, interdite.
Cupidon, petit connard, qu’est-ce que tu m’as fait à c’moment-là. C’est à ce moment-là que j’ai rencontré la plaie de mon existence, celle qui allait fendre mon cœur et trifouiller d’dans au petit bonheur. Expérimentatrice des pires châtiments, chirurgienne dans peines : j’allais l’aimer avec un M, elle allait m’inspirer encore plus de N. Foutre mon organe noble en pièce détachée, largué dans un cimetière pour caisses volées. Ecrire sur mon épitaphe « bien fait » et danser sur ma tombe jusqu’à la nuit tombée. « J’savais déjà » « Pourquoi ne l’aviez-vous pas écris, alors, hein ? ». Ma mâchoire se serra, un sourcil s’arqua, c’était la fête des phéromones, animaux que nous étions, nous entrions dans une parade. Fais-gaffe mec, fais bien la roue. « Parce que » « C’est tout, vous n’avez pas mieux comme excuse bidon ? » « Si, mon chien a bouffé mon stylo ». Nous échangeâmes un regard circonspect avant d’éclater de rire. Bordel, amour, tu as eu raison de moi.

« Je devine » « Allez-y, j’écoute » « Je devine que vous êtes intelligente ». Un sourire fendit ses lèvres : « Perspicace. A mon tour, je devine que vous l’êtes, bien plus que vous ne le pensez » « Perspicace, j’me donne un genre » « Le genre stupide ? C’est nouveau » « ‘Parait que je suis visionnaire ». Nous nous quittâmes lorsqu’elle descendit du bus, face à un building. Nous nous revîmes, le lendemain, partagés entre surprise, fascination et retenu, nous ne nous parlâmes pas. Nous restâmes là, comme des abrutis à nous dévisager. Même manège, pendant toute une semaine, tout un mois et puis : « Je devine » « Allez-y, j’écoute » « Je devine que vous voulez mon numéro » « Perspicace. A mon tour : vous me donnez votre numéro ? ». Elle sortit un marqueur de son sac et écrivit les chiffres avant de me quitter à nouveau. Je tenais à l’appeler. « Allô ? » « C’moi, le mec « perspicace » »…à travers la vitre, je vis qu’elle souriait, j’étais tombé de mon piédestal de grand égoïste, parce que je me sentis happer par un phénomène particulier, comment on dit déjà ? L'euphorie

D’accord, cette pétasse m’a broyé les tripes. Elle m’a trucidé. Quelque chose clochait depuis que j’avais mis les pieds à Paradise, tout l’monde parlait d’une malédiction, du moins, les toxicos qu’il nous arrivait de mettre derrière les barreaux. La malédiction m’avait mis une branlée monstre avant de me pointer encore. Cupidon avait décidé qu’il n’en avait pas encore fini avec moi. J’savais pas où est-ce que je mettais vraiment les pieds, cette nana là, la deuxième - pas la harpie sans cœur et sans cervelle- allait me servir de bouclier : « Inspecteur Finley » Je m’avançai en direction du bureau du boss, sous les regards de mes collègues : « Finley, voici X de la brigade des stup’ de Los Angeles, elle va collaborer avec nous sur l’affaire Kocto » Hein ? WTF ? Me mettre dans les pattes un autre boulet, je n’étais pas consentant, le boulet allait vite se transformer en bouée, bouteille d’oxygène. L’horreur pour un mec indépendant. Vive Paradise, les gens .